Мяты лист сорву...

Мяты лист сорву и лист смородины,
В котелке уже кипит вода,
Вспомнил несравненный запах Родины,
Молодости яркие года…
Ночь волной ложится мне на плечи,
Луч последний в речке утонул,
Звезды в небесах заводят речи,
Ветерок под елками уснул…

Искры костерка неосторожно
Улетают безвозвратно ввысь,
Темнота вокруг хранит надежно
Мой покой, и рифмы родились –
«Милый край, морошковые кочки,
И болота с клюквою бордо,
И березок белые сорочки,
Это вам не пригород Бордо!

В эмиграции лет тридцать прОжил,
Вспоминая часто этот край,
И со временем все ж подытожил –
Где родился, там и умирай!
Я вернулся милая сторонка!
Знаю, может быть, не заслужил…
Здесь ведь первый раз любил девчонку,
Только здесь душою счастье пил!»

...Выпью вновь отвар душисто-терпкий,
И на плед из травки развалюсь,
Не нужны мне Франции кокетки.
Я люблю бревенчатую Русь!

За стихотворение голосовали: olga007@ngs.ru: 5 ; Константин Васильев: 5 ; MoroS201007: 5 ; адвокат: 5 ; leon1: 5 ; Янка Маяк: 5 ; Вячеслав: 5 ; v2810475: 5 ; Ирина Чеботникова: 5 ; : 5 ; zemlynika2: 5 ; aleksandr0915: 5 ; metod63: 5 ; : 5 ; maska2006: 5 ; : 5 ; RITA: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Валентина Тихоненко: 5 ; алиса: 5 ; akilegna1: 5 ; : 5 ; Andrej2300179: 5 ; : 5 ; julimagic: 5 ; : 5 ;