Дом

Оставленный людьми в стране чужой,
Дом, где родились, и прошло их детство,
Что строили когда-то всей семьей,
И с помощью друзей, что жили по соседству.

Скучает он, и ставни на ветру
Скрипят протяжно, в стон вложив надежду:
"Но, может быть, они еще придут!.."
И загорится в окнах теплый свет, как прежде.

Но дни проходят, осень, снег, весна...
Лишь ветки винограда бьются в стекла...
И дом подумает: "Наверно, умирать пора.."
И станет оседать, покорный воле рока.

Но вот однажды летом, поутру
Засов заржавленный калитки старой щелкнет,
И в двор знакомый я с волнением войду,
"Ну, здравствуй, старый друг!" - скажу я дому.

И силы все свои я обращу на то,
Чтобы вернуть жизнь обветшалым стенам.
Как мало времени, а дел невпроворот!
Ушли одни заботы - новые пришли на смену.

Прошел так месяц - отпуску конец.
Не даром говорят, что отдых - новый вид работы!
И пусть нательный крест от пота почернел,
И загорел я так, что стал похож на эфиопа.

Ну вот пришла отъезда моего пора.
Заботливо поправив на окошке штору,
Скажу я дому: "Не скучай здесь, жди меня!"
..Он будет ждать, смотря глазами окон на дорогу...

За стихотворение голосовали: Лидаза: 5 ; andrejvedin: 5 ;