Это конец?
Пустой холодный мрак в квартире,
И дни за днями ни о чем.
Мишень в моем сердечном тире,
В неё с размаху топором.
А по подсчетам – мне за тридцать,
И жизнь течет своим ручьем…
Мечты слезами на ресницах…
Любовь…погашенным огнем.
Стремилась, больше, чем хотела,
Не доводила до конца…
Ценила то, что не имела,
А потеряв – жалела…да.
Людей читаю, словно книгу…
Свой мир же - бесконечный сон.
Оглушена надежды криком,
Последним, что затух потом.
И с полудохлым этим «счастьем»,
Каким казалась моя жизнь,
Обручена, но в черном платье…
Вот только поздно уж… Держись!
И этот бред из слов и звуков,
И привкус горечи во рту,
И вереница глупых слухов -
Всё означает пустоту…
Здесь нет тепла, и нету света.
Тут недожитый мною век.
Здесь счастья нет и нету цвета.
И человек – лишь человек.
За стихотворение голосовали: Анастас: 5 ; : 4 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2011-05-08 12:16