К Цветаевой

Я каждый раз, когда луна
Выглядывает за окном,
И ночь становится черна,
Сижу с ней за столом.

Мы с ней молчим. Лишь иногда
Под хвон гитарных струн
Заговорим про города,
Что день-- никчемный лгун.

Что люди, спящие в ночи,
Не стоят даже взгляда,
Что острые-- не все ножи,
Ошибки-- не преграда.

Что в нынешний проклятый век
Пистаь стихи нет проку.
О том, какой холодный снег
Болтаем без умолку.

Мы говорим: добро и зло--
Меж ними где граница?
А сколько лет с тех пор прошло,
Когда пришлось родиться?

Мы разговор ведём о том,
Что с нами уже лето.
"А вот зачем?"-- "брось о пустом,
Не знаю я ответа!"

И на порщание слова
Всегда мне говорила:
"Цветаева была права...
Бессонница я, милый!"

За стихотворение голосовали: Чамар: 5 ;