Поэт

Поэт великим не мечтает быть
Мечта поэта не такая
Лишь по течению искусства плыть
И лишь такая не другая

И он идет сквозь мир уставших грёз
Неся с собой поэзии тепло
Он видит красоту увядших роз
И он идет ему всегда светло

Он не живет ему не больно
Но есть в его душе надежда
Кричит он вновь себе, довольно!
Поэзия как смертность неизбежна

Его слова, любовь его души
Такие, что мне хочется бежать
Он говорит себе, дыши
Пожалуйста, дыши. Не хочется дышать

И понял он, что толком не живет
Он отдает всего себя
Он понял, по течению плывет
И он кричал, не мучайте меня

Услышал голос свыше он
И голос был всей музыки прекрасней
И он сказал, что это сон
Ведь ваша жизнь на много сна ужасней

И после разговора он понял много
И он усвоил тот урок
Что нет прекраснее, чем дар от Бога
Он знает все он Бог, он Бог, он Бог.