***

Дикой орхидеей у твоей постели
Расцветает лампы радужный зрачок.
Ты читаешь книжку. Мысли улетели
Парусником лёгким с ветром на восток.

Бьют часы двенадцать. Поздно и прохладно.
Смотрят звёзды сонно на твоё окно ,
И рогатый месяц поглощает жадно
Призрачных видений сладкое вино.

Вот гудок вокзальный разрезает бритвой
Опустевших улиц ледяную тишь.
А в ногах - котёнок , улыбаясь хитро ,
Ждёт свою большую , серенькую мышь.

Длинный и нескучный , как прогулка в детстве ,
Пожелтевшим томом тянется роман.
Может , это - просто от болезни средство
И бальзам на душу , хворую от ран.

Спрятаться от мира в раковину дома ,
Спрятаться от жизни в глубину страниц , -
Как мне это близко , ясно и знакомо ,
Лечит лучше всяких клиник и больниц.

Снова будет завтра , лето или осень ,
Снова будут люди мимо проходить.
Ты отложишь книжку и однажды спросишь :
"Почему так сложно в этом мире жить?"

3.09.2003. TSV

За стихотворение голосовали: konova.lora: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Милочка: 5 ; Kampfar: 5 ; natali1960: 5 ; Валтар: 5 ; Серж Трепачевский: 5 ; isamama: 5 ; serpantin: 5 ; лешка: 5 ;