***
Пусть я лягу на снег кровавый
Или просто в траве побуду,
Мне не гоже тягаться славой
С непрощённым ловцом Иудой,
Мне, увы, не просить доспехи
У жестокого, злого бога.
Только в жизни моей прорехи
Всё крупнее. И это плохо.
Оттого я паяц и циник,
Оттого я набрал твой номер,
Что в угоду небесных клиник
Я однажды воскрес и помер.
Я смеялся в ненастоящем
Без боязни и без кручины,
Ибо жизнь порой не напрасна,
Ибо в смерти - свои причины.
8.01.2008. TSV
За стихотворение голосовали: mmoshenkov: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; гемма75: 5 ; : 5 ; v2810475: 5 ; 79215310197: 5 ; anitas: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2014-05-03 17:39
От того ль, что паяц и циник,
Я хотел бы набрать твой номер.
Ты поэт! И без всяких клиник.
Жаль, что Бродский так рано помер...