Приход

Не о том ты печешься, думаешь, грезишь:
всё равно как старый твой пес облезешь.
Не о том, где какие дешевле тряпки:
только белые тапки не жмут, только белые тапки.

Не сиди тут сиднем, поди холера
не страшней, чем трехкамерная пещера.
Сбегай к подруге, чей вьется волос
рыжий, и дивно посажен голос.

Погляди как дети прыгают по траве,
покуда доступно ангелам, синеве,
листьям, деревьям жить, горевать, томиться…
Чем не музыка – камень, и чем же она – не птица?

Чем занят – не лирой своею нервной.
Не последней затяжкой. Увы, не первой.
Не игрой на арфе, кифаре, скрипке.
Но чем-то таким, чем в консервах – рыбки.

Ах, сидел бы ты в камере, хоть бы думал,
что, наверно, еще до конца не умер:
есть о чем тосковать - о любви, конфетке.
Не причем здесь стены. В другой ты клетке.

За стихотворение голосовали: popov: 5 ; d2010v: 5 ; вселенная: 5 ; 79108147822: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; mmoshenkov: 5 ; lucij: 5 ;