и нех..

Это не проказа, не вирус — это порода, которая в тебе с первых секунд сидит.
Кто-то играет в искусственную свободу, а ты уже научился ее ценить.
Когда у других лишь задатки чести в момент, что втоптали в грязь. У тебя
Врожденная аллергия к лести, и стойкая вера лишь в самого себя.
Одним подавай марципаны в склоках, и хмель от Пино Нуар через ложи труп.
Тебе же и с голодухи сдохнуть спокойнее, чем из подлых рук.
И это не хворь, ни зараза в язвах, не выскачки прихоть в угоду моде.
Главное, ничего и доказывать-то не надо.
Это, как не крути, по-ро-да.

За стихотворение голосовали: Mari Porohova: 5 ; Sveta1956: 5 ; maarv: 5 ; vetr5: 5 ; ТЕПЛО: 5 ; Валтар: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; serpantin: 5 ; референт: 5 ; милоки7: 5 ; margo.matv: 5 ; virgin86: 5 ; aendo: 5 ;