87-ая годовщина

I

Уменьшилась суши часть
Шестая, и край унылый,
Свободы вкусивши всласть,
Усох, как без крови - жилы.

Прообразом Вест не стал.
Лопатой скребут газоны.
Здесь каждый ломоть кусал
От целой краюхи. В оном,

Во времени был Ковчег,
Что нёс сохраненье вида,
Но, новый открывши век
Системою аммонитов,

II

Ковчег затонул в среде
Моллюсков. (Какая жалость!)
Наверно, в иной воде
Он стал тяжелей. Раздалось

Короткое "бульк". Косым
Его провожая взглядом,
Волна поглотила дым
Над ним и сомкнулась рядом.

А впрочем, глаза - острей,
Чем бритва, чем прямь осоки.
Здесь мысль прилипает всей
Своей пустотой в восторге

III

От скошенных вправо трав,
От ульев, от сот медвяных.
Здесь плеть усмиряет нрав
Солдатиков оловянных.

Здесь стрелы летят в кювет,
Туда же выносят мусор.
Здесь поросль хоронит след
Столетних деревьев, дустом

Выводят детей и блох.
Здесь клюквою пахнут розы.
Здесь, если услышал вздох,
То это - шумят берёзы.

IV

Здесь скажет любой: "Воскрес!",
Колени склонив в молитве.
Здесь гложет рассудок бес,
Но поползновенья к битве

Сметаются напрочь тем,
Кто первую скрипку глушит.
Здесь больше камней, чем тел,
И вряд ли покой нарушат

Надсадное ржанье, лязг
Брусчатки, стопой сметённой.
Здесь брёвна пускают в пляс
От музыки, разнесённой

V

Эфиром на сотни миль.
Здесь все корабли - бумажны,
А море - стеклянно. Штиль
И чаек недвижность гаже

Протухших сельдей, лачуг
На двадцать квадратных метров.
Здесь цепь извлекает звук,
Подобный ворчанью ветра.

Здесь даже перо, скрипя,
Выводит слова из сажи.
Здесь лев продаёт себя
На рыночной распродаже.

VI

Здесь морду набьёт любой
За пару бутылок водки.
Здесь все говорят с тобой
Глазами подводной лодки.

Здесь помнят вождей на "- ять",
И в каждом углу - мадонна,
Которую не понять.
Здесь небо, как всё, - бездонно.

Здесь все направленья - вглубь,
Под толщу снегов, под плиты,
Кора прикрывает луб,
И точат стволы термиты.

VII

Здесь на Рождество гуся
Вам не подадут на блюде.
Здесь душно, сама земля,
Что кожа, гноится, люди

Во сне умирают, как,
Травлённые ядом, крысы.
Здесь больше, чем на пятак,
Не стоит душа, а лисы

Бегут зимовать на юг,
С собой забирая шубы.
Я - здесь, словно в морге - труп,
Зашитый бечёвкой грубой …

7.11.2004. TSV

За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; ТатьянаМаслова: 5 ; Ольга 7: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; АнЧаР: 5 ; maarv: 5 ; BR: 5 ; Cold Ways: 5 ; Frau_Nett: 5 ; : 5 ; Санди Зырянова: 5 ; dvart: 5 ;