Индиго
Молчите, молчите! Пусть ангелы плачут.
Так много ошибок! Так мало удачи!
В небесном театре - последнее действо -
Осенние шторы, лиловое кресло …
Вам было семнадцать, ему - двадцать восемь.
Под стоны тромбона печалилась осень
Ещё молодая, ещё не старуха,
Ещё не оглохла на правое ухо.
Волшебные птицы летали над вами.
Любовь окрыляла, финансы - едва ли.
Жилищной проблемы не существовало:
Матрас - на полу, на двоих одеяло …
И вот он уехал, конечно, в столицу,
Где - власть небоскрёбов, где люмпен плодится,
Где жизнь околдована денежной массой,
Где душно от смога и пробок ужасных.
Три года прошло, и лицо словно стёрлось,
Как на акварели в ноябрьскую морось.
Вам двадцать, а он не вернулся из "сказки"
Ни в чёрном авто, ни в разбитой коляске.
Молчите, молчите! Пусть ангелы плачут.
Божественна глупость, фиалка - на сдачу.
Судьба подарила ребёнка-индиго,
Который во сне улыбается дико …
7.11.2010. TSV
За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; konova.lora: 5 ; dvart: 5 ; : 5 ; maarv: 5 ; Екатерина М.: 5 ; Януш Мати: 5 ; nightcat: 5 ; : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Игорь Гарде: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией