Экспромт II
Твоей души чернорабочей
рыдают взбалмошные письма,
зияя крапом многоточий,
и с той поры далёкой – присно.
Они пришлись сегодня впору,
как напросившаяся сводня.
Они склоняют к разговору
и к одиночеству сегодня.
Пусть достигает адресата
стрела любви, стрела печали.
Теперь он знает, что когда-то
иначе странников встречали -
иначе тех, что уходили
и никогда не возвращались.
О, как жестоко мы любили!
О, как отчаянно прощались…
За стихотворение голосовали: evridika: 5 ; maarv: 5 ; : 5 ; d2010v: 5 ; mmoshenkov: 5 ; mashkov.poet: 5 ; mihlin: 5 ; vetr5: 5 ; nepoyu: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; 79108147822: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-03-27 21:08
Чёт цепануло оно меня за живое...)
дата:2015-03-27 21:09
Спасибо!
дата:2015-03-27 21:16
дата:2015-03-27 21:27
дата:2015-03-27 21:42
дата:2015-03-27 21:45
дата:2015-03-27 21:47
дата:2015-03-27 21:30
дата:2015-03-27 21:35
С уважением, Игорь!