Прощание

Выглядишь ты, как внутри таверна
после попойки, замечу, скверно.
Только вчера, предо мной, невеста,
знала своё ты отлично место,
впрочем, не ведала, в платье белом,
как управлять этим новым телом,

что означает, внимая бою
в области рёбер – не быть собою,
принадлежать, продлевая кому
жизни осёдлой, совсем другому,
а не себе? Тут, скажу, любые
нервы сдадут, как твои – впервые.

Точно, предмет моего вниманья,
так и случилось. Куда ни глянь я,
вижу простор для руин, развалин –
под сотвореньем всеобщих спален
дланями брака, где всякий, словом,
даже походом налево скован.

Ты же, поскольку идешь направо,
счастье несёшь, как в себе удава,
золото то, что довольно смело
некогда разом на палец село,
что, говоря между нами, хуже
сердце твоё леденящей стужи.

Там, где ещё, до того невежда,
что поясню, на любовь надежда
не умерла до сих пор – до точки
жирной идущие вместе строчки,
то есть, стихи, на которых больше
времени нет. Это больно! Боль же,

ныне, должно быть, не в главной роли.
То происходит, что после боли,
должно узнать организму, сердцу
или душе, потому ли зверству
времени, в царстве чужого света,
ты позволяешь с собой всё это?

Помню, хотя хаотично, слабо:
берег песчаный, бутылку, краба…
Наш разговор, где довольно внове
было любить, оборвав на слове –
на языке продолжали тел мы,
словно входили в исподнем в термы.

Помню ещё, поелику то, что
помнится слабо, всегда нарочно
мозг извлекает на свет, не веря,
что для него вообще потеря
данных возможна – деталей, тона…
Точно мы там до сих пор, Горгона.

Берег, куда ты теперь приходишь,
пуст. Но приводит тебя одно лишь
воспоминанье туда – проклятье,
где раскрывает волна объятья
шире того, кто ни сном ни духом
не виноват, что не стал супругом.

Верно о чувстве случайном вызнав,
мой, ты приходишь, увидеть призрак,
что потеряв свою цель, остался,
там, где в испарине, в темпе вальса,
жизнь зарождалась, как образ с пошлой
физиономией. В жизни прошлой.

Знать, и сама растерялась шибко.
Цель невидна. И супруг – ошибка.
Да, и стихов убавляя дозу,
ты низвела в дневники их, в прозу,
в те мемуары, что мне порою,
кажутся, честно скажу, мурою…

Духу известно о всех на свете,
что человеку, какой газете
пламя ущерб принесёт, где правда
счастья лишает, клочка ландшафта,
где, приучая свой мозг к утрате,
смерть наблюдаешь. Она – в квадрате.

За стихотворение голосовали: natalya_Kozireva: 5 ; evridika: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Helen777: 5 ; Александр Ковыль: 5 ; : 5 ; 79108147822: 5 ;