Сонет моему Керберу

Теперь пёс знает где мой пучеглазый пёс:
он эту жизнь прожил смеясь, не помня слёз;
не выл на лунный рог, но век младой губя,
выискивал на нюх любовниц для себя.

Он был мудрей меня: поэт по самый хвост;
прохвост на жирный куш мясца. Он был не прост.
Давя в своей шерсти клопов не ныл, не выл,
конём косился он на мчавшихся кобыл:

был рьяный жеребец. Кентавр. Но вот ему
взгрустнулось втихаря, не знаю - по кому?
Чего-то не успел. И что-то пропустил.
Уж пух - его земля. И небо вместо - крыл!

Он птица - а не пес, пес знает, где сейчас.
Он был поэт, поэт... И это лучше нас!

За стихотворение голосовали: : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ;