Праздная работа

Любо совсем не то.
Жизнь – вообще лото.
Снова в своём авто
щурится конь в пальто.

Взяться ль за вечный труд,
тряпкой до блеска пруд
драя, и думать, врут,
дескать, все праздно тут?

Знаю, способна спесь
мир изменить и весь
переиначить здесь.
Силы на это есть.

Нужно нести суму.
Верить нельзя, тому,
кто говорит: «всему
мера дана: уму

мне и тебе, садам,
рекам, на них – следам:
нет, здесь ему не дам
пять я, - тем паче – там.

Всё. Никому не верь.
Время прошло потерь.
Ангел захлопнул дверь.
Вышел из дома зверь.

Мир состоит из спин,
снега, твоих седин...
Жизнь – изо всех руин.
Смерть – из напавших псин.

Жизнь – это шаг вперед.
Впрочем, всегда не тот.
Это когда не прёт.
Дюны. Болота. Лёд.

Нужно рубить с плеча,
землю свою топча,
даже когда свеча
тела не горяча.

Что за Сизифов труд –
знать, что когда припрут
к стенке, забьют, распнут –
будет блестеть мой пруд!

За стихотворение голосовали: Vladimir Matveev: 5 ; Aurika: 5 ; 79108147822: 5 ; natali1960: 5 ;