Вердикт

Перед тобой мерило глубины
кричаще с уст сорвавшегося слова –
холодный, трезвый взгляд со стороны,
принадлежащий призраку Сент-Бева.
Пристыженный за каждый свой огрех,
за каждый промах, свойственный невежде,
ты вновь и вновь к себе сзываешь всех
на свете муз. Но действуешь, как прежде…

Он хмурится. Отводит строгий взгляд.
К чему тогда все эти разговоры?
Такое ощущенье, что летят
в певца всю жизнь гнилые помидоры,
но так бывает – редко в наши дни –
кляня себя, увы, неандертальца,
вдруг примешь их, поскольку и они
(швыряй в лицо!) – великое богатство.

Да, так бывает. Именно – вот так.
Иначе голос собственный понизив,
не обретешь покинутых Итак,
не бросишь веку нынешнему вызов.
А нужно бросить вызов. Или муз,
пусть их число превысит смело «девять»:
под стеклышками огненных медуз
непослушаньем должно им ответить.

Но, все ж, известно – рядом не Сент-Бёв:
ты лужи слёз растёр свои, – не затер.
Хоть твой сонет написанный и нов,
а внутренний хохочет комментатор –
поскольку как ни действуй, ни твори,
ты никогда, решившийся смириться,
как Антуан де Сент-Экзюпери
не дорастёшь до «Маленького принца».

За стихотворение голосовали: 90751014: 5 ; anitas: 5 ; референт: 5 ; johnny-max-cage: 5 ; Сашка Волков: 5 ; АнЧаР: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; Mary March: 5 ; evridika: 5 ; meri@: 5 ; margo.matv: 5 ;