Напоследок

Ибо птица по кличке Душа
уклоняется не спеша
от мухобоек в руках разъяренных собственников
отапливаемых помещений,
пустые места не производят мокрых.
Боги примут любых – колченогих, шальных…
Но производство покойников,
как говорил священник,
начинается только с живых,
далеко ни с мёртвых.

Но у этой птицы паршивый почерк,
пишет стихи, но перо не слушает пальцев токи,
со своих ни за какие коврижки точек
мертвых она не сойдет, как с прямой дороги.
Ей плевать, кого, собственно, принимают
вездесущие ангелы или строгие боги,
ведь если взяла она для себя тайм-аут,
то всё: у нее отныне свои чертоги,
свои мефистофели, свой парламент.

Если плохие стихи в профиль напоминают чайник,
или разбитый сервиз довоенной фабрики,
то в них кроме крика приморских чаек
и воды не нальешь ничего. Но Душа в напарнике
нуждается, именно, в этом. Ей больше не нужен Чапек.
Ибо свои Домострои, свои багровеют арники
у этой, утративший разом свеченья навык,
замухрышки маленькой.

Великие души не хвастаются размером.
Можно было бы членами. Но, говорят, бесполы
ныне – служившие некогда миру хером,
мэром ли, пэром ли, завучем школы –
те, что ушли, или верней, расправили,
вроде бы, крылья, пускай даже в этом правиле
есть исключенья. Но видимо исключений
количество превышает правил. И всех учений.

Что о твоей? Она улетает, или же, убегает,
а может быть и уходит. Возможно, её заносит.
Допустим, она бухает, в общем смешавшись гаме.
Развращает скромников. Напоминает осень.
Но что-то творит. Выслушивает зегзицу!
Помню, еще при жизни, всегда, как птицу
в плену оболочки - того, что было
моей подругой, её знобило.

Ну, всё. Я превращаюсь в мокрое
место при виде пустого. Кому оставила?
Возвращайся. Я открываю окна.
Протестуй, нарушая правила.

За стихотворение голосовали: vetr5: 5 ;