Из заметок на полях
Ни запретных плодов,
ни трансформаторной будки.
Бесконечная линия горизонта.
Кусок осточертевшей суши.
Солнце поглаживает облака
твоих спутанных мыслей.
Любимое море вечером шепчет «баю»,
а ночью соглашается стать одеялом,
но ты еще не настолько мёртв,
чтобы обняться с ним,
с единственном, что у тебя осталось
в мире.
Утром та же картина -
ни загорелой женщины,
ни проржавевшего трактора,
но длинный-предлинный
забытый фасовщицей в обертке света
волосок горизонта,
трогательный,
но не тронутый,
траурного оттенка.
Редкое облачко
пахнет ее подмышками.
В раковину уха
навсегда засел
неприветливый говор моря,
повторяясь в другой,
и затихая в третьей,
в той, что припала к земле
в поисках третьего глаза.
За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; mmoshenkov: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией