Идущие по воде

Она всё ждёт и ждет, давным-давно
забыв тропу к родному Конецгорью,
быть может, к ней, сквозь сотни тысяч «но»,
сквозь тьму и свет – идущего по морю.

Проходят дни, сплетаются в года,
что, в свой черёд, такой плетут узор нам,
что смоль кудрей местами столь седа,
что сразу видишь – белое на чёрном.

Но и Святой конкретно одряхлел,
стал оступаться, видя, как период
отчаянья торопит за предел…
Навряд ли, из воды сухим он выйдет.

Да, за предел… Она устала ждать.
Неужто вспять? К родному Конецгорью?
Иль, может быть, пора оставить пядь
и двинуть вдаль по взбалмошному морю?

2005

За стихотворение голосовали: Cold Ways: 5 ; angrea: 5 ; милоки7: 5 ; incognita: 5 ; 79108147822: 5 ;