Потрошитель (из старых английских песен)

С последним ударом Биг Бена
Тускнеют огни Трафальгара.
Назначив обычную цену,
Девица подол приподняла
И сэра с собой увела.

Спит Лондон, туманом распятый,
Трущобы вдоль Темзы осенни.
Ни пенса не стоят здесь клятвы,
Зловещи скользящие тени,
А стоимость жизни мала.

Элизабет, Энн или Мэри, -
Не важно … По роду занятий
Им свойственна чести потеря
В любых незнакомых объятьях,
Как бабочке - смерть от иглы…

А бритва вонзается в шею,
И полость брюшная - наружу.
Тела в тупиках холодеют
Совсем не в январскую стужу
Под моросью ранней поры.

Сэр Джек - абсолютно спокоен -
С завёрнутым в плащ сувениром
Скрывается за аналоем
Не храма, - Ист-Эндской квартиры,
Свечу перед сном погасив.

А бобби сбиваются в стаи
И ищут напрасно (и рыщут
по узким beggar - магистралям)
Для Guardian желанную пищу.
А Сити всё так же красив…

10.07.2016. TSV

За стихотворение голосовали: rodionov 13: 1 ; Людмила Витальева: 5 ; margo.matv: 5 ; incognita: 5 ; katani: 5 ; Елена Александровна: 4 ; АнЧаР: 5 ;