Молчи, автопортрет

Сижу на стуле. Льётся свет
на всё. Пишу автопортрет.
Среди гипербол и литот
кривое зеркало растёт.

В кармане – дырка на дыре;
в тарелке – пресное пюре. –
Пора с Эвтерпою в кругу
нести прекрасную пургу.

Сижу на стуле. Он скрипит.
– Я – доморощенный пиит, –
пишу, не зная для чего,
да морщу медное чело.

Стремясь надменно к новизне
по непорочной белизне
листка, не слушаясь меня,
портрет потребовал – коня!

– Пошёл ты к черту! – говорю,
но столь надменному царю
о чём в сердцах ни проори,
он будет требовать – гран-при!

Да, будет требовать царёк
похвал, и автора в ларёк
пошлёт за тёмным – речь резка
на дне бумажного листка,

и льётся свет во тьму… во тьму!
А что ж ещё, портрет, ему
на белом свете делать, как –
не литься полностью во мрак?

Но ни лошадки, ни коня
во мраке этом у меня,
хоть в грудь торопится извне
вся жизнь на резвом скакуне.

Молчи! Молчи, автопортрет!
Тебя здесь не было и нет...
И за коня – в далёком Там –
свои полцарства не отдам!


200?

За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; Frau_Nett: 5 ;