Белая ворона

Зима. Минус тридцать. На дачу!
А что? Почему бы и нет?
Один посмеюсь и поплачу
над холодом прожитых лет.

В дорогу винца прихвачу я –
чтоб, выпив его сгоряча,
внезапным приёмом вин чуня
все тяготы сбросить с плеча.

Потом прогуляюсь, приметив
такие же дачи – точь-в-точь:
там море уснувших предметов,
там спряталась вечная ночь.

Увижу во мраке, пьянея,
наяд в небывалом стекле…
Мне будет казаться – на дне я,
поскольку один – на земле.

Но сядет в ладони ворона,
белее, чем холод листа.
Да, чаша для горя бездонна.
Жаль, чаша для счастья – пуста.

За стихотворение голосовали: Глаша: 5 ; : 5 ; evridika: 5 ; romni1714: 5 ; incognita: 5 ; paslen: 5 ; Mary March: 5 ; Frau_Nett: 5 ; expert ac: 5 ; вселенная: 5 ; 79108147822: 5 ; АнЧаР: 5 ;