Письмо

Вам не нужен никто – ни поэт, ни философ:
жизнь не требует слов, наши чувства – вопросов.

Всюду явь, но такой не похвастаться клячей;
Замер Сфинкс перед неразрешимой задачей,

и хозяйствуют ночь и Борей, не взирая
на соседство чистилища, ада и рая.

Здесь ступать одному и писать о великом
расстоянии между бессмертьем и мигом:

на реальности – смог, на мечте – занавески,
и зарылись в туман наши вздохи и всплески…

В каждой мысли о вас – повторенье былого,
профиль яви и сна, замирание слова

на покорном листе – от таких полномочий
ваш телесный крахмал и триумф многоточий

наших жарких ночей молодому невежде
так же нынче видны и доступны, как прежде.

Нет, в письме – ничего. Только брань, только хрип там,
хоть давно позади и остался постскриптум,

словно гонит ещё по уснувшим кварталам,
по оврагам былого, по улицам алым

нечто большее чем, предначертанный свыше
скверный этот союз. Это кошка на крыше

всё не спит и гуляет во мраке Вселенной.
Это мыши в душе. Это ад полноценный.

Он рукою ведёт. То натура вторая
далека от созданий прекрасного рая

и банального рая, и прочего вздора.
Это ад. Он виновник сего разговора –

монолога, словесного бреда, пустого
проявленья души, замирания слова.

За стихотворение голосовали: incognita: 5 ;