Прекрасный триумф облома

Мы знаем, что данность лишает во мраке мира
влюблённого – жизни, ворону по-лисьи – сыра,
да так даровито, что небом на месте крыши
гордится бездомный – как тем, что досталось свыше.

Всё-всё забирает: конфеты, цветы, надежды,
последние силы из грубых перстов невежды,
и, точно барана, ведёт мужика лесного
на жуткий разбой, поразвлечься желая снова.

Мы просто идём, наблюдаем, глядим, не видим;
своих обогнав, поравнялись в дороге с быдлом,
что, впрочем, неважно – поскольку вперёд ступаем,
тоскуя по нежным гетерам, по жарким спальням,

по тяжкой судьбине. Грустит, не у дел, секира.
Мы просто ступаем по свету во мраке мира.
Ты ждёшь и боишься, но, всё-таки, ждёшь идущих;
твой ад порасскажет беднягам о райских кущах,

о музыке страстной, о хоре согласных, или
безмолвием, равным всему на земле по силе,
встречать возжелает, лишив пресловутой тверди.
Ты ждёшь и не знаешь, что вся состоишь – из смерти.

Я скоро прибуду. И «мы» для проформы взял я –
чтоб от своего ты слегка отвлеклась срезанья,
и, в сумрак вперившись, где мы всё равно что дома,
смогла б осознать – чем прекрасен триумф облома.

За стихотворение голосовали: nightcat: 5 ; filatova49: 5 ;