Дежа вю

До сих пор мостовая воротит нос
от речушки, укрывшей в тумане дня
нездоровый свой вид, где хотел бы мост
рухнуть попросту. И куда меня
увлекает дорожка, кривя прямой,
где такою петлёю играет пядь,
что я поспешая к себе домой, –
то есть вперёд, возвращаюсь вспять?
Всё обращенное временем к своему
хронологическому началу
отправляет нового странника в мировую тьму.
Только тьма. Только тьма у него за плечами.
Хвостик света дверями прижав, судьба
малыша в колыбели пытает взглядом.
Он пришёл сюда, чтобы прядь со лба
ветер отбрасывал, чтобы градом
мир стучался в окно, да чтобы потом взрасти
на событиях, мир погрузивших в морок.
Впереди у него тот песок в горсти,
что сжимает отец, точно дни, которых
столько, сколько песчинок там,
где им вроде бы нет никакого места.
Пусть воротит нос мостовая, к нам
не желая ползти, предпочитая бегство...

За стихотворение голосовали: romni1714: 5 ; evridika: 5 ; dolce: 5 ;