В выездном отделении музея мадам Тюссо

А тело сползает на пол,
Как старый пиджак в медалях.
Он мало доселе плакал.
Не дали…

Ни доступа к телу музы,
Ни списка вещей носильных,
Ни даже пуститься юзом
По стилям.

А воздух запах озоном.
Резонно бы было в вышних
Ошпаривать страх позором
За нищих.

И не замечаешь грязи,
Когда - высоко и в тучах,
А морда - навроде князьей -
Но сучьей…

Сирень запоздала малость,
И воск - в волосах тюссовых.
А раньше она казалась
Фартовой.

В пределах музея принцы
Породисты и лощёны.
Как здесь процветает принцип
Пижонов!

"Не трогайте их руками!"
(Как будто ногами - можно).
И взглядов туше касаний
Тревожно.

Закончился дождь в промилле.
Я чую, что воск растает, -
Не вечно же так уныло
Светает.

25.05.2017. TSV

За стихотворение голосовали: АнЧаР: 5 ; Игорь Гарде: 5 ;