Урожай

Не пройти, не избежать
поля бренности босой:
собирает урожай
смерть блестящею косой.

Но возрадуйся дарам
мира, стоя на краю...
Разве смерть заходит в храм,
проникает в кровь твою?

Жизнь – и боль, и благодать.
Так дыши – пиши – греши,
помогая проступать
очертаниям души.

Напиши стихи о ней,
и дыша, и не дыша.
Пусть становится видней,
различимее душа.

Не слетится вороньё,
не облают злые псы:
на вселенную её
не придумано косы.

Так возрадуйся дарам,
охраняя шаткий кров.
Смерть напрасно входит в храм,
проникает в плоть и кровь.

Полюбив поля в росе,
оглуши стихами глушь:
не достанется косе
урожай из наших душ.

За стихотворение голосовали: Mary March: 5 ; Костёр: 5 ; Legioner: 4 ; : 5 ;