Провинциальные жалобы

Не хочу играть в сатира,
но меня мутит от мира,
можно ль заново
век прожить, начать сначала, –
дабы снова укачало,
словно пьяного?

На мели сижу и вижу,
что башмак заносит в жижу
слепота моя,
в сердце холод пуще стужи,
но ужасней вид снаружи –
жизнь рекламная.

Мир, ведь явно – не обман ты,
если ж так, от пропаганды
спятить вправе я:
над проспектом ищет лоно
перст кричащего тампона –
порнография!

Не ищу в пути подмоги,
твёрдо знают почву ноги –
прочь несут меня,
хоть дела не слишком плохи:
не болит хребет пройдохи
от шпицрутена.

Впрочем, ты же – кровопийца,
и с тобой договориться
нет возможности,
раз всё те же касты-классы
в околпаченные массы
любят ложь нести,

но сие для правдоруба
неприемлемо и грубо:
с этих ложек он
не захочет, привереда,
богохульного обеда,
гэмэошного;

из колодца не напиться,
в животах людских таблица
Менделеева,
иль – отстал я от прогресса,
у души найдя болезной
профиль эллина?

Ах, не лес мы рубим браво,
но когда рванём направо, -
там – безлесие:
негде лешему укрыться,
над пеньками кружит птица,
мракобесие...

Точно вечные соседи
из безлесия медведи
прут в провинцию, –
вон один забыл опушку…
так куда звонить – в психушку?
аль – в полицию?

На груди рванув рубаху,
вместе с джемпером, без страху
подойду к нему,
и скажу: «любитель риска,
подошёл ты шибко близко
к стаду крупному».

Он возможно и ответит...
всё бывает на планете:
войны, вирусы,
но такого, чтоб сошлись мы
за пределом реализма,
раздвоились мы,

полагаю, не бывало:
вижу через покрывало
яви – здравием
пышет лес на фоне речек,
славен мастер дел кузнечных
косолапием.

И не выбраться из сказки,
ведь душе, лишённой ласки
рая, хочется
выбрать эту область мира,
хоть пугает дезертира
одиночество.

За стихотворение голосовали: Таракан Чик: 5 ;