Промышленное
Маршрутка подъезжает к ДСК,
Налево простирается промзона.
Вертушки отвечают пропускам
Открытием рабочего сезона.
Поток людей - как мутная река -
Попахивает смесью керосина
С мазутом. На обоих берегах -
Резина.
Все движутся, как будто в забытье,
По выверенным кем-то направленьям.
Мы - роботы в безвыборной стране,
Мы - винтики в колёсах обозренья.
Играют флейты водосточных труб,
Гремит прокат, закладывает уши,
Сто тысяч душ прессуют в метакуб…
Послушай!
Сознанье распадается на шлак,
Но сказка не становится ни былью,
Ни чем-то осязаемым. Аншлаг
Царит в землеворотах замогильных.
Темно… и нас развозят по домам
Почти что в катафалках, только стоя.
Выходим ровным строем сквозь продмаг
И воем…
17.12.2017. TSV
За стихотворение голосовали: Максим Лютых: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; mihlin: 5 ; Михаил Сливкин: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; romni1714: 5 ; olenvik: 5 ; babavuda: 5 ; АнЧаР: 5 ; zomby: 5 ; YRIY: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Что винтик может ответить?
У одних местных "звёзд" суицид в тренде, у других - беспросветность. А через две недели НГ, на улица дети, беременные женщины, улыбки, гирлянды. В стране миллион строек, огромных и малых, комодромы, заводы, мосты, дороги и т.д. А тут, как под копирку, мы все умрём, мы все мучаемся. Из Госдепа вы что ли пишите, а? Ноете и ноете.
СЮР