Перед дорогой

В придорожном кафе продаются цветы,
непреложно чуть слышное кантри…

помню, именно здесь и умножила ты
вольнодумство мечтателя на три.
Знаешь, нынче, наверно, погодка не та,
да и слушаю чаще – не то я,
но вчера мне казалось, что вся суета
точке штиля грозит запятою,
а за ней ни черта, недописанный текст,
очертанья всесильного бреда,
ведь всегда мы зависели только об бегств-
недобегств, с обязательным «недо».
Там, где кофе, цветы и немного пивка,
нынче нет адресатки любезной,
что сводила с ума, ибо ум дурака –
только «ой!» над разверзнутой бездной.
Посмеяться б, но чувство унынья сильно.
За окном заведенья – дорога.
Неужели по ней, через тысячи «но»
я уйду от отчизны и бога?
Если встретиться нам в облаках – не судьба,
да и здесь – не увидимся ныне,
прядь откинув с немного вспотевшего лба,
явь себя приравняет к богине.
Дай, уже обниму. Не ревнуй – не смеши!
Нам, свободным, и это – по силам.

В придорожном кофе ощущенье души
той, что душу мою воскресила…