Свеча

В том вечере, в обыденном почти
для всех на свете, если – не во мраке,
несла перед собою светоч ты,
по крайней мере, более, чем яркий,
непрочный свёрток, коим дорожить
рождённая, покорно дорожила,
хоть с явным неуменьем старожила
его во тьме стремилась сторожить.

Но тьма, как бы не властная к нему
притронуться, немного отступала –
должно быть, гнал твой свёрток тьму – во тьму,
когда ты шла вперед, когда, устало,
переносила тяжесть тела вдруг
с нелёгкой правой на больную ногу,
и оживало то, что ты, ей-богу,
всю жизнь страшилась выпустить из рук.

Там был твой бог, который о своей
божественности даже и не думал,
и если бы ты, смертная, при всей
любви к нему, хотела бы, чтоб умер
младенец сей, бессмертный бы погиб,
но ты предпочитала казни - пряник,
и, стало быть, зависит мир от нянек,
а не от тех, что влезли на Олимп.

Но сколько было этих вечеров
для избранных, не мысливших о бегстве?
Зря ждали кавалеры дам. Костров
никто не разводил. Невольник чести
не обронил ни слова. И чердак,
глотая тьму, из старых детских кукол
рождал чудовищ, пятившихся в угол
от жизни, от её всесильных благ.

И это было всё в тебе одной,
и это было всё в проклятой ноше,
хоть не была она тому виной,
но станет неизбежно – чуть попозже:
так слепо свет несла любовь к ночи,
сиявший и притягивавший броско,
как будто плоть твоя была из воска,
и не щадил её огонь свечи.

За стихотворение голосовали: incognita: 5 ; rinasokoj: 5 ;