Письмо из сумасшедшего дома

Во первЫх строкАх своего письма
Я скажу вам, братцы, что жизнь - тюрьма,
И мучительно вреден каждый вдох,
Ибо воздух отравлен. Кабысдох,

Что засел в голове, формально пьян,
То бишь сила духа - такая дрянь,
От которой мУтит, нейроны рвёт,
И мозги вылезают через рот.

Вся загвоздка здесь - на конце иглы,
Кто исколот ей, - создаёт миры,
В коих монстров больше, чем в теле жил,
Но пугает то, что доселе жив.

А на завтрак - каша и серый хлеб.
Хаотичность в целом и есть рецепт
От желанья биться об стену лбом,
Для чего в стране существует Дом.

Зарешечены окна, тусклый свет
По ночам не гасят, - сомнений нет,
Что отсюда выход заказан нам.
Чем мощней стена, тем больнее лбам.

Я теряю, братцы, надежду, весь
Превращаясь в слизь, в заливную смесь
С пустотой внутри, но снаружи - лоск,
Ибо мне под старость отшибли мозг.

То ли палку гнуть, то ли ставить крест,
То ли ждать вестей из далёких мест,
Где Харон уже не берёт рубли,
Где за тихим "да" раздаётся - "пли!"

Обращаюсь к вам, панацеи для:
Неужели нас породили зря?
Неужели каждый из нас - как тля?
Неужели всё, окромя нуля,

Выдаёт эзопово мой язык,
Что предела мысли, кажись, достиг?
Обращаюсь к вам, санитары тьмы,
Из своей потрескавшейся тюрьмы,

От лица миллионов подобных лиц,
Что не сдохли пока, не упали ниц,
Но - на грани безумья, храни их бог.
И без мата - нельзя, ибо крепнет слог,

Долетая до вас из сырых углов,
Где такая же цель, но иной улов,
Где расшатаны зубы, и слух - на треть.
Не мешайте же им о потерях петь!

Не мешайте же им догнивать и тлеть!
Если бить по костям, - оборвётся плеть,
И воскреснет "доколе", как верный знак,
Что дошли до черты, а назад - никак.

21.12.2015. TSV

За стихотворение голосовали: АнЧаР: 5 ; Ноэль: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;