В середине сентября...

Осень-фея колдовала в перелесках и оврагах,
перемешивая краски липы, клёна и ольхи,
рисовала, рисовала акварельно-нежной влагой,
и читала, и читала мне волшебные стихи:

о мечтательном поэте, что бродил во тьме аллеи
и ладонью гладил эти - мхом поросшие - стволы,
о сентябрьском закате, что кровавой раной тлеет,
заливая город морем бесконечной, жуткой мглы.

И тоскою заболеет в этой мгле поэт забытый,
и глаза наполнит влага, и - утонет в ней поэт...
Осень-ведьма, что же делать тем, чьи крылья перебиты?
Яд? Верёвка? Бритва? Или злой, тяжёлый пистолет?

...Но наступит утро. Снами
шелестя, исчезнет сумрак.
Солнце будет плавить капли,
в каждой радугой горя.
Я заплачу, но от счастья,
потому что этим утром
я пойму, как любит Осень
в середине сентября...

За стихотворение голосовали: evridika: 5 ; romni1714: 5 ;