Потоп

Маршрутному автобусу сюда
дороги нет: здесь ближе до пироги –
бежит с небес холодная вода,
переходя границы и пороги.

Здесь взгляд о смысле жизни узнаёт
по рьяно восклицающей листовке
о том, что нужно двигаться… и вот
я целый день хожу по остановке!

Пора за дело браться! Можно тут
забить косяк, разбить каменоломню,
но чтоб судьба меняла свой маршрут,
предавшись размышленьям, не припомню.

Да, слышал я, что бог давно убит…
Так говорил мне некий Заратустра.
Похеривший улики следопыт
разводит руки. Холодно. И грустно.

И выбраться, по-моему, никак,
и оставаться, кажется, некстати,
и без меня ты выпьешь мой коньяк,
и без меня возляжешь на кровати.

Но будет бог, хоть лужа, как река,
ведь буду жить, как прежде, воскресая,
пусть и невидно целые века
пока что ни Харона, ни Мазая.

За стихотворение голосовали: beznu@mail.ru: 5 ; АнЧаР: 5 ; 79108147822: 5 ; evridika: 5 ; rinasokoj: 5 ;