Морфей деревенского жителя

(18 )

Сплю: краса пируэтов бальных,
после роздых – правдив ли сон?
На подносе свиной ебальник
подаёт ко столу гарсон.

За окном ресторана жара
распекай на людских телах;
птаха срёт на чело клошара,
восклицающего: «Аллах!»

Сплю. Не вижу конца – живот мой,
прям, растёт. Шаром стать охоч,
дабы взмыть, или – массой рвотной
окатил я бегущих прочь.

Сам себе ж я кажусь буржуем,
хоть лечу, к небесам спеша,
только слышу,
– мы так бомжуем!..
– Это ж кто здесь?
– Твоя душа!

Сон болезный, постой, не надо
в рестораны, в полёты нам!
Где, скажи-ка, моя наяда?
Где раздолье моим плетням?

Где прохлада в тени ветвистой?
…а проснусь… за окном – январь;
каждый куст им обдут, освистан,
и мороз осерчал, как встарь.

…а проснусь – никаких подносов,
да наяда, затмив звезду,
молвит, мол, поднимай, философ,
зад и живо в сарай пиздуй.

Но люблю всё равно зазнобу,
так что хватить нести пургу!
Дай припасть к моему сугробу, –
чтоб остаться в твоём снегу…

За стихотворение голосовали: vikrim: 5 ; АнЧаР: 5 ;