Пушкин и холера
А в Болдино сейчас так хорошо:
и воздух свеж, и первый снег пошёл,
И Пушкин пьёт вино и топит печку,
а иногда выходит на крыльцо,
и ветер бьётся в смуглое лицо
и гасит сквозняком витые свечки.
Ах, как же далеко до Натали!
И буря собирается вдали.
Но Муза непреклонна. Как и вера.
И пусть Сальери льёт свой тёмный яд,
и Моцарт гибнет сотый раз подряд,
но гений жив, и - что ему холера!
март, 2020
За стихотворение голосовали: vedgena1: 5 ; mihlin: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; Daria_N: 5 ; Mary March: 5 ; zomby: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Болдинская осень
Везде холера, всюду карантины,
И отпущенья вскорости не жди.
А перед ним пространные картины
И в скудных окнах долгие дожди.
Но почему-то сны его воздушны,
И словно в детстве — бормотанье, вздор.
И почему-то рифмы простодушны,
И мысль ему любая не в укор.
Какая мудрость в каждом сочлененье
Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!
И кто придумал это сочиненье!
Какая это радость — перья грызть!
Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье
И поражаться своему уму!
Кому б прочесть — Анисье иль Настасье?
Ей-богу, Пушкин, все равно кому!
И за полночь пиши, и спи за полдень,
И будь счастлив, и бормочи во сне!
Благодаренье богу — ты свободен —
В России, в Болдине, в карантине…