Рок
Ты ли не встретишься с тёмным прошлым
друга любимого? – хлынет брага;
мясо нанижет на жирный нож он;
кровь, что течёт в нем, взыграет, – нечто
более древнее вскроет правду,
ибо ты ложь до сих пор ласкала,
пусть же больная кричит от боли,
в губы вонзая клыки оскала.
Всё в нем пока что – покой барана;
всё в нём темнит о вчерашней были,
им воспевается лист багряный,
им воспевается явь земная:
счастье чурается страсти пылкой,
мирно живете в краях веселых:
варваров нет за окном в помине,
в прахе зарыт раскалённый Молох.
Жаль, не для праздности мир ваш создан –
пристани тихой, рыбалки, песни:
в нем просыпается дерзкий Постум,
и засыпает болезный Клавдий,
или же – хуже (желая бедствий,
битв разрушительных, казней, мора) –
тот, что в затылок извечно дышит,
тот, кто тебя поцелует скоро.
Знаешь, строка сообщить велела
нынче о том, что вас ждет. Не надо
пальцы ломать, отвечать несмело,
мыслить о бегстве, поскольку скальпель
в деле уже. И рыдает правда.
Руки по локоть в крови. И ложь вся
тут – на ладонях. Да ты, подруга,
спишь.
…и, неясно… когда проснешься…
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией