Перемелется...
Это - чёрный цвет. Не своё не тронь!
Мне - полвека лет, не взойдя на трон
Ни поэта, ни публицистика,
Я считаю дни, словно листики
Календарные. Дело - к осени.
Канул дар во мне. Переносится
Мир, казалось бы, рифмой пенною
В зону старости, в пору тленную.
Это - белый цвет, и на нём - табу,
Ибо темы нет. Мчится слов табун
Мимо цели той, что мерещилась
За приставленной к небу лестницей.
Вот и гол, как стол - после праздников,
На осиный кол лью напраслину.
Пропустить бы тех, кто моложе, но
Совесть - как на грех - заморожена.
Это - новый цвет, мне невидимый.
Тень крадёт вослед всё, что выдумал,
Всё знакомое, всё бесценное.
Много скомкано, обесцелено…
Лентой встречною перерезав грудь,
Буду к вечности привыкать чуть-чуть.
Свет пронзит насквозь и моё лицо, -
Так за костью - кость перемелется.
10.05.2016. TSV
За стихотворение голосовали: admin999: 1 ; kutilova: 2 ; v2810475: 5 ; милоки7: 5 ; Mischanya-2019: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Ни поэта, ни публицистики,
Я считаю дни, словно листики
Календарные. Дело - к осени.
Всё так сходится к переносице.
Всё спевалось, и рифма пенная
В зоне старости, что нетленная.
Вопреки всему дело к осени,
Я такой как все огорошенный.
Кол либо осиННый, либо осиновый.