Простите

А скажите вы мне, расскажите,
Чем теплушки милей общежитий.
Умирая в общественном месте,
Нет ни капли того, что воскресну.

И юродивых дней оснеженье -
Воскресенье уродливой тенью
Не даёт мне полушку надежды, -
Так и буду влачиться, как прежде…

Вот пропел я про вербы-гвоздики.
Не свидетели вы, не сидите ль?
А о нежном не буду, напрасно -
Азм есть гарип, но иже - ужасны.

И в своих острогах, от безделья
Деформируя душу и тело,
Попрошу вас: не лезьте с советом,
Ибо я - на другом с вами свете.

И не нужно участья и бденья
О благом, о свершившемся. Хрен вам!
Мне в аду хорошо с содержимым
Мыслей, искренно я одержим им.

Льют дожди на сады Филомелы…
Тянет Грецией, Римом, омелой.
И, конечно же, скажет Овидий
То, что жизни я вовсе не видел.

Видел! Всю подноготную, даже
Эмпирических сотников стражи,
Что копьём продырявили сердце.
Ах, убит! Но доселе не свергнут.

И мерцаю, покуда мерцаю,
Не видать ни конца, и ни краю.
Только глух я и слеп. Вы простите
Всю мою непричастность к событьям.

13.05.2017. TSV

За стихотворение голосовали: admin999: 1 ; kutilova: 2 ; zomby: 5 ;