Зовущаяся тоской

И вновь наступает вечер, и ждёт она -
зовущаяся тоской, сидящая у окна,
глядящая вдаль, ведущая вечный бой -
с пространством и временем, с памятью.
И - с тобой.

Больные её глаза золотым углём,
что тлеет обычно ночью, и реже - днём,
насквозь прожигают душу твою, поэт,
и вновь запрещают здравый искать ответ,

и вновь запрещают что-либо понимать;
ей нравится сливки с душевных сметан снимать,
она бесполезна в радости и в труде,
она отражается ночью в густой воде

чернильными прядями длинных своих волос,
она не меняет часами угрюмых поз,
но внутренне, внутренне всё же она бурлит,
и помнит ошибки юности, боль обид,

и пишет любви и смерти длиннющий гимн,
и нету ей дела, что слушать его другим,
её фиолет насыщен и горделив,
она о себе поёт, остальное - миф.

Не справиться с нею, не вырвать, не победить,
осталось - повеситься, иль до утра бродить
по комнате прямоугольной, где нет двери,
она - по пятам, и шепчет: замри, умри.

И нет облегченья утром, и нету - днём,
всё так же глаза её мрачным горят огнём,
в её бесконечный цикл ты вовлечён,
и не разрубить сей узел простым мечом.

И... вновь наступает вечер, и ждёт она -
больная на голову сука... сестра... жена...
И снова ласкает, и каждая ласка - нож.
Вина наливает. А ты...
Ты берёшь и пьёшь,

и, пьяный, об стену кидаешь свои мечты,
и, в общем-то, ты - по сути - уже не ты,
и, в общем, тебе на это уже плевать...
Напиться. Забыться. Вырубиться. И - спать!

Когда ты проснёшься, она будет рядом ждать.........

За стихотворение голосовали: Людмила Витальева: 5 ; zomby: 5 ; АнЧаР: 5 ;