Спуск

Персональный ад подкожен,
в хилых жилах – Флегетон,
и тебя швыряет в дрожь он,
ибо ты над ним не должен,
проходя, крошить батон.

Вниз тропа ныряет круто –
но, последний сукин сын,
вновь поёшь червону рута,
нисходя дорогой Брута
к морю гибельных трясин.

Никакой не ставя цели
там, где попросту ни зги,
ты давно, как злобный Цербер,
жадно собственные цепи
рвёшь зубами на куски.

Мысль о счастье настигает,
а верней – сбивает с ног:
говорит она стихами,
мол, у смерти и песка нет...
у бессмертия – песок.

За стихотворение голосовали: Akcakal: 5 ; anitas: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; YRIY: 5 ; АнЧаР: 5 ;