Белая ворона

Зима. Минус тридцать. На дачу!
А что? Почему бы и нет?
Один посмеюсь и поплачу
над холодом прожитых лет.

В дорогу винца прихвачу я –
чтоб, выпив его сгоряча,
внезапным приёмом вин чуня
все тяготы сбросить с плеча...

Не вижу вернее дороги,
с неё не сойти, посему
не стану на дачном пороге
держать я кромешную тьму.

Напросится в гости, не зная,
что сам я у мира в гостях,
что держится бренность земная
на брошенных в землю костях.

Ночь пренебрегает, пьянея,
одним из вселенских дежурств,
но утро придёт, и на дне я
действительности окажусь.

И сядет в ладони ворона,
белее, чем холод листа.
Да, чаша для горя бездонна.
Жаль, чаша для счастья – пуста.

За стихотворение голосовали: een_appeltaart: 5 ; 79108147822: 5 ; Ладенка: 5 ; vikrim: 5 ; dimonov.83: 5 ; АнЧаР: 5 ;