Следы
Мне впору когти рвать пугливым псом
куда-нибудь туда, где морем скуки
речной горазд захлёбываться сом,
туда, где невозможен запах суки,
хоть даже тут, где всяко нет красы,
тебе под стать, вперёд ступая чащей,
в туманном блеске утренней росы
я вижу блеск тебе принадлежащий.
Всю жизнь, видать, намерена вплетать
в мой мир поблёкший мир ты ненароком
цветущий свой, но жизнь, но благодать
её стихий в пространный этот кокон
не превратить. К чему такой клубок?
Живу, так словно вовсе в ус не дую,
но там, где в нашем деле точку смог
поставить я, боль ищет – запятую.
Боль ищет. Боль находит верный след.
Идёт она за ним ищейкой робкой.
В её глазах – вопрос. Верней, ответ,
поскольку ты бродила данной тропкой.
Картинка возникает в голове
цветная… вот взираешь, близорука,
на мир, в его привычном естестве,
а он – шумит… он верит в силу звука.
И вот уже не боль, но я тому
внимать, что произносишь, начал, хоть и
ни доводов разлуки не приму,
ни смутного влеченья бренной плоти,
поскольку выбор сделан, – быть судьбе…
тропинке грёз… да бабочкам в конверте...
Ничто воспоминаньям о тебе
уже не помешает, кроме смерти.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией