Письмо издалека

Двадцать семь оборотов - ни много ни мало -
отсчитала земля от ненастного года.
Помню мокрое небо - была непогода -
серый дождь моросил безнадёжно, устало.
Помню тёмный подъезд, виноватые губы,
что шептали: нам надо расстаться, расстаться.
Не желая в несвежем и нижнем копаться,
я сказал: до свиданья! И грянули трубы -
может, грома, а может быть, ангельских воинств,
главным было, что фон был созвучен моменту.
И  ушёл, повторяя дорожную ленту,
под дождём - от любви и от ейных достоинств.
И намокли - хотя были в плотном конверте,
(и так странно похожи на стон эпитафий) -
лепестки возвращённых тобой фотографий,
на которых я молод, влюблён и бессмертен.

Mea culpa... Тогда, в ту проклятую осень,
я поверил, что время спасёт и излечит,
но оно лишь кладёт на уставшие плечи
умирающей памяти скорбную проседь.
И похоже, что памяти кроме, и нечем
оправдать настоящее вместе с грядущим.
Что представить тому, кто сказал "Я Есмь Сущий"? -
только память свою, да усталые плечи.
Я стою у реки, наблюдаю светило,
что всё так же кружит от рассвета к закату,
и в ладонях держу невесомую плату
для того, кто везёт между "будет" и "было" -
тот размокший конверт с иллюзорной судьбою,
иль, вернее, от фото оставшийся пепел.
Я стою у реки... Я спокоен и светел.
Жизнь - хорошая штука. Прощай. Бог с тобою.

За стихотворение голосовали: lutik: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;