Сон мыши о свободе

Ты, словно демон, призвана стеречь
мою незолотую несвободу,
мою остановившуюся речь.
Ты, словно колкий дождик в непогоду
язвит лицо прохожего, язвишь
мой бедный мозг убийственным артиклем,
и он кипит подобно адским тиглям,
а ты, смеясь, над колбами стоишь.
А я..? Я - в соре роющая мышь.
Ищу, ищу в чердачном затхлом мире
неизъяснимую свободу крыш,
но нахожу лишь то, что все в сортире
смывают беспощадно. Толщина
листа железа между тьмой и светом
нас делает иль мышью, иль поэтом,
не делая при этом ни хрена.
Откуда мыши знать, что наверху
ей будет и тепло и безопасно,
мышь верит только лишь в свою труху,
мышь верит, что её труха прекрасна.
О, это всё - словесная игра!
Железо. Мыши. Тигли. Тьма со светом.
Реальность в том, что мне не стать поэтом!
Я - мышь, и мне в труху свою пора.
... Взойдёт луна над синевою крыш,
рассеяв злобный морок в мире этом.
Уснёт весь город. И проснётся мышь,
что видела во сне себя поэтом.