Ёлка

Никогда не писал новогодних стихов,
повседневные предпочитая, –
например, к Турандот пробираясь в альков,
воспевал я принцессу Китая.

То и дело страстей раскаляла жара,
пульс вещал о доступном пределе, –
потому ли была мне чужда мишура,
совмещённая с трупиком ели?

Но теперь ни любви, ни далёкой страны,
ни эпической склонности к пенью:
неустанно слежу за спиною стены,
за на ней распластавшейся тенью.

И качается тень… и кончается день –
стала жизнь тише мыши и сапы…
сам себе говорю, мол, смотри не задень
яркой смерти ежовые лапы.

И пока я за данной стеною слежу,
с персональной утратой смиряясь,
кулаками мутузит мечту-госпожу
нерадивая баба-реальность.

Эфемерная фифа слабеет моя,
умолкает навек балаболка…
И стоит посреди жития-бытия
в тусклой комнате мёртвая ёлка…

За стихотворение голосовали: dolce: 5 ; 79108147822: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; Sergey Shalov: 5 ; Кухтов С.Г.: 5 ; милоки7: 5 ; YRIY: 5 ;