Новый маршрут

Ибо Хронос под стать конвоиру,
и в бега не податься никак,
покидая родную квартиру,
оставляешь на кухне коньяк.

Забываешь долги и пароли,
и не помнишь о сонме стихов,
посвященных какой-нибудь Оле,
отнесенных в какой-то альков.

Покидаешь, спокойный, планету –
этот кровью измызганный сад,
по сомнительно белому свету
артистично ступая в закат.

И хохочет наследник патлатый,
пятилетний коньяк отыскав.
И могильщика, – вот он, с лопатой! –
заскрипел вдоль оградок сустав.

Ибо Хронос куда-то уводит,
жизнь исправно забвеньем губя,
ты испытывать учишься холод,
он – и это взаимно! – тебя.

Вот ступаешь тропой неземною,
вот выходишь на новый маршрут,
хоть квартира твоя за спиною,
хоть стихи уцелели, живут, –

в них гуляет просторами поля
дева рая, в косичке – цветок…
И рыдает несчастная Оля
на попавшийся в руки листок, –

так по тверди реальности залежь
расплескалась, добытая сном...
И один ты об этом – не знаешь,
и один ты не помнишь о том.

За стихотворение голосовали: Людмила Витальева: 5 ; милоки7: 5 ; Sergey Shalov: 5 ;