Все дороги ведут...
Незадолго до первого сентября
Пулю в лоб отцу пустили - а зря,
Он ещё б немного - и заплатил,
Потому что отнюдь он был не дебил.
Увозила с Арбата мать - никаких слёз,
Потому что братва к долгам относилась всерьёз,
А когда и ей пришла пора умирать,
Сыну скрипочку велела она не бросать.
Тётка вырастила, трясясь от любого звонка,
Хоть порядком Казань от Москвы далека.
А ему, прошедшему сквозь эдакий ад,
По ночам всё снился Старый Арбат.
Скрипка..., не то чтобы он её отложил,
90-е помните - а что бы ел да пил?
Кой-какие связи оставила мать,
И поехал он в Москву покорять
Программированье, не потому что любил -
Потому что отнюдь он был не дебил.
А Москва тогда прошла через жернова,
И узнать её можно было едва-едва...
Кто-то просто слинял далеко за бугор,
Кто-то сел: тот - за правду в глаза, этот - за то, что вор.
В общем, то что называется "жизнь" -
Как сумеешь, так и крутись.
И крутился...
Работа, подработка, аврал
(И каким-то образом на "хор" и "отл" сдавал)
И ко времени, что вручался диплом,
Он работал в банке, и даже большом.
Вы, конечно, спросите - а как же братва?
Ну, она к тому времени не была жива.
И, казалось бы, счастливые пришли времена,
Но в его жизни появилась ОНА.
Не то чтобы не предоставлялось вагин,
Как-то уж по привычке в квартире один да один.
"Мама, он немножечко жид,
Но порядочный, предлагает с ним жить."
Пусть моделью она не сумела стать,
Где-то чем-то была похожа на мать...
А за это можно принять вполне
И родню, и что там понадобилось родне.
Были, были большие рубли -
Утекли.
Для чего красивой и молодой
Коровка, с которой невеликий надой?
Кто-то - беден он или богат -
Может и любит этот старый Арбат,
А кого-то занёс (ненадолго) плацкарт,
И Арбат - это вовсе не цель, а старт.
Да ещё, когда позовут "Мишель", а не "Маш",
Тут уже и не хочешь, а всё- равно дашь.
Разошлись: перед ней открывался Нью-Йорк,
Перед ним - ещё бы немного - и морг...
"До того, как беден ты стал и рогат,
Ты ж любил проклятый Старый Арбат..."
В чемодане, как будто в каком-то кино -
Резюме, две рубашки, и скрипка, та, что молчит давно.
В аэропорту Джона Эф Кеннеди падает снег.
Для него - начинается двадцать первый век.
Находил, терял, избегал, любил -
Человек он всё же, а не дебил.
...иногда за тридцать зелёных грошей
Он снимает увядшую сильно Мишель,
И тогда на город из-под тёмных штор
Льётся концерт Бетховена ре мажор...
За стихотворение голосовали: милоки7: 5 ; Sergey Shalov: 5 ; референт: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Концерт ре-мажор - единственный завершенный скрипичный концерт Бетховена, написанный в 1806 году.
Стало быть Вера разбирается. Не от балды, чем грешны наши авторы.
А разбивать на миниатюры не надо. Как говорится, а зачем? Здесь цельная история, которую читаешь с интересом и на одном дыхании.
Хочешь сделать
Ищи средства
Наоборот
Причину
Вот образец ))