Труп

Взломали двери в хате.
Смердит прокисший суп.
На сетчатой кровати
сидит остывший труп.
Как это ни противно,
начну осмотр. Ну что ж…
Лет семьдесят. Мужчина.
В сидячей позе. Бомж.
Возможно вши и гниды
гнездятся в волосах.
Следов борьбы не видно –
похоже, умер сам…
Заброшенные дачи,
пять-шесть домов пустых.
Своих придется, значит,
придумать понятых.
Но самый мерзкий фактор
(простите, если груб) –
еще ведь надо как-то
грузить в тележку труп.
Водителя мне жалко –
зеленый цвет лица! –
ему б держать баранку,
не ноги мертвеца.
Связав надежно в узел
концы половика,
ругаемся и грузим.
Но правая рука…
стоит, в локте согнута,
борта касаясь чуть,
указывая будто
душе последний путь.
Брезентовый УАЗик,
тележка-труповоз.
Ошметки дачной грязи
летят из-под колес.
Мы курим папиросы
и слушаем мотор.
…В тех странных девяностых
я еду до сих пор.

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; Psixanushka: 5 ; ЭСТУЗ: 5 ; Sergey Shalov: 5 ;