Два поэта

Я не считал себя поэтом ,
А он поэтом был от бога
И беспробудно пил при этом ,
Его , как снега , было много.

В бессильи перед миром внешним ,
Перо и лиру истощая ,
Он напролом по царству грешных
Бежал , толпы не замечая ,

Не замечая тех , кто рядом ,
Не замечая , что споткнулся ,
Не помня , что сиял когда-то ...
Вперёд! Вперёд опасным курсом!

А я на месте ждал чего-то ,
Хотя и сам не знал , наверно ,
К какому берегу болота
Причалит ялик мой фанерный.

Кораблик мечется в трясине
И в топкой хляби увязает.
Так муха дохнет в паутине ,
Так меч чудовище пронзает.

Пиши , пиши , поэт бестелый ,
Себе стихами рой могилу!
Плита гранита , саван белый ...
Никто сорвать его не в силах.

10.12.2003. TSV

За стихотворение голосовали: messia: 5 ; : 5 ; Юрий Пономарев: 5 ; Daria_N: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; v2810475: 5 ; Sofia1234: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; paslen: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Евген: 5 ; белоснежка: 5 ; Businkamr: 5 ; Валтар: 5 ; anitas: 5 ; Милочка: 5 ; : 5 ; serpantin: 5 ; гемма75: 5 ;